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Fútbol Nacional e internacional => Medios de comunicación => Medios de comunicación ajenos al club => Mensaje iniciado por: pakokoSFC1905 en Febrero 27, 2013, 13:13 Horas
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Mira que si esta noche... (http://kioskoymas.abc.es/noticias/opinion/20130227/sevp-mira-esta-noche-20130227.html)
Igualá con el corazón y la casta. Que esta noche, sobre los pies, vamos directo al cielo con ellos
Así, como le habla el compadre a la oreja de su yunta, susurrando palabras con el alma, encomendando su azaroso deseo a la mueca indecisa del otro, mientras se apura el botellín, esa pócima sagrada de la maquinaria de nuestro ingenio, así es como la mitad de Sevilla, la que no es verde ni vive camino de Cádiz, se llena de esperanza diciéndole a lo más suyo: mira que si esta noche... Y pone puntos suspensivos. Y se le enciende el rostro como si estuviera en el altar de un quinario. Y todo él es una luminaria de sueños y de gozos. De esperanzas y deseos. De plegarias musitadas a escondidas porque eso de rezarle al Patrón de San Lorenzo para ganar un partido de fútbol, hermanos, es realmente cosa de locos. Pero estamos locos y sabemos lo que queremos. Queremos ver hecho realidad lo que le susurramos con interrogación de buenos presagios a la oreja del compadre: mira que si esta noche... Por eso, a hurtadillas, escondiendo nuestra fe en el pagano deseo terrenal de una victoria futbolística, le hablamos al Patrón como le hablamos a nuestro padre, para que nos conceda la salud de la victoria, el dulce nombre de nuestra alegría, la estrella del campeón, el patrocinio del mío existir, como cantaba para llorar Silvio, mi Silvio de mis asaduras.
Mira que si esta noche le añadimos un escudo más al mosaico de Santiago del Campo. Mira que si esta noche se abre el cielo y caen de la gloria papelillos blancos como ángeles tocando trompetas de victoria. Mira que si esta noche vamos de frente y por derecho y somos capaces de mover Nervión de costero a costero, con el alma por delante, sin que nadie se tangue en la trabajadora de nuestro palio de plata y claveles rojos. Mira que si esta noche nace en el balcón del tercer anillo un aliento hecho saeta acompañando el buen pie de un fútbol racheao que le devuelva a Nervión los colores y el gozo de un Domingo de Ramos. Mira que si esta noche las lágrimas se confunden con las risas y lloramos de alegría o nos alegramos de nuestro llanto porque tu compadre está ronco como un Villanueva tras entrar en Campana y romper los moldes del arte. Mira que si esta noche, después de tantas y tantas cruces de estudiantes como ha llevado la buena muerte de aquel equipo inmortal, encontramos otra vez la carrera oficial de los triunfos y vale la pena el parón de estos años porque veremos, nuevamente, cara a cara, el resplandor cambiante y mágico de la esperanza. Ojú, compadre. Mira que si esta noche...
Mira que si esta noche las bengalas sudan la cera de una cita inolvidable y Nervión es la hermandad que siempre fue: esa extraña combinación entre el ruán y la cola, entre el antifaz negro y largo y la marcha de Campanilleros, rezando con sus cantos el rosario de nuestra pasión. Mira que si esta noche los niños de blanco nos llenan las manos de caramelos y endulzan una fecha inolvidable, como la de aquel jueves de Feria en el que, con la izquierda por delante, un ángel nos abrió la puerta de la gloria, en la que hemos estado por unos años, viendo y gozando lo que otros no han podido en su vida terrenal, ¿verdad Álvaro Yanes?, ¿verdad Alexis Correa? Dice la papeleta de sitio que una vez terminada la estación volverás a tu casa por el lugar más corto si la victoria te es negada. Pero mira que si esta noche le damos la vuelta al colchón y nos encontramos que la cama es la litera de Claudia Prócula y su marido, Poncio Pilatos, nos entrega la palangana blanca de nuestra idiosincrasia para lavarnos la cara con agua fría y despertarnos del sueño con el sueño hecho realidad. Qué sentencia más dulce. Mira que si esta noche, hermanos, no hay manera de hacernos regresar a casa y alargamos la madrugá hasta el alba y el alba se convierte en mañana luminosa donde el cansancio solo refleja la alegría y serenidad de nuestra alma. Mira que si esta noche Nervión rebosa y le damos agua bendita al Cristo de la Sed. Igualá con el corazón y la casta. Que esta noche, sobre los pies, vamos directos al cielo con ellos.
*Artículo publicado por José Felix Machuca en ABC el 27 de febrero de 2013
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J. Félix por Dios! Esto no se hace hoy, que me muero por mi Sevilla sfc !! :'( :'( :'(
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Hay que ser muy sevillista, tener muchos huevos y una pluma privilegiada para escribir esto. Honor rescatado
Les tiemblan las canillas joJojo. ¡Qué grande por Dios!
http://www.orgullodenervion.com/noticias/sevilla-fc/rescatad-nuestro-honor.html (http://www.orgullodenervion.com/noticias/sevilla-fc/rescatad-nuestro-honor.html)
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Este articulo se leyó en el vestuario.
No me creo que el mensaje de coletas no llegara a la peña.
Rescatad nuestro honor
Por J. Félix Machuca, 20 de marzo de 2014 9:39 h.
LA deshonra no la lava el jabón. Te tizna la cara y no se va del rostro de tu alma por mucho que te empeñes en ocultarla. Es como un estigma. Como una mancha. Como una lepra. Persigue tu fama para profanarla y te convierte en un maldito. Hay borrachos tirados por las esquinas de los olvidos con más dignidad que un tipo al que le pintaron la cara y lo mandaron a la pocilga de los deshonrados. A nosotros, a los sevillistas, el jueves pasado nos robaron en nuestra casa la honra. El honor. El cetro de nuestra fama. Nos hicieron comernos dos platos de verdina en una noche tristísima para Nervión. Así que hoy, jugadores, haced acopio de fe, valor, coraje y casta. Y marchad al otro lado de la ciudad. Id, haced vuestro trabajo y rescatad la honra. Id, haced vuestro trabajo y traed bajo el brazo el balón de la victoria como si fuera la misma cabeza de Holofernes. Todo lo demás no nos sirve.
La V y la VI fueron las legiones malditas de Roma. Habían caído de manera humillante en Cannae ante Anibal, que no solo las caneó, sino que las humilló en la batalla de forma tan cruel que la República envió a los supervivientes a los campos yermos de Sicilia. Como apestados. Allí los soldados que huyeron ante los elefantes del cartaginés se alimentaron de raíces y del pillaje. Cayendo en la abyección moral de los derrotados y olvidados. Solo un general joven como Escipión les supo devolver la honra perdida, la fama humillada y la gloria que les esperaba como conquistadores de Cartago. Nuestro equipo necesita ir a La Palmera como dicen que fueron las legiones malditas de Roma al norte de África en busca de las banderas abatidas, de los anillos consulares que el Barca rebañó de los dedos de los generales romanos y del honor de cada soldado que fue degradado a la miseria que siempre habita en la cobardía. Así que serigrafiaros este artículo en vuestros corazones, escuchad vuestro himno y haced cierto lo que canta El Arrebato: somos el equipo que nunca se rinde. Patton, que era un militar fiero y rudo, llamaba hijos de perra a sus solados para motivarlos. Y antes de entrar en combate contra los alemanes del III Reich les dijo que fueran a la batalla a hacer algo grande para que, treinta años después, con sus nietos sobre las rodillas al calor del fuego, pudieran contarles que durante la segunda guerra mundial estuvieron luchando en Europa y no transportando estiércol en alguna granja de Lousiana. El estiércol hay que dejarlo en casa de aquellos que el jueves nos lo regalaron en un verdeo humillante y deshonroso para nuestro escudo. Lo repito: id, haced bien vuestro trabajo y regresad a casa con el balón de la victoria bajo el brazo. Y ese estiércol devolverlo para que abone su amargura.
Enfrente vais a tener a un equipo con el gotero puesto y que lleva en sus ojos el aturdimiento del final. Desconfiad de los soldados heridos que no sueltan su espada. Como los escorpiones suelen morir matando. Además lo arroparán sevillanos con gargantas de lobos y lealtades de acero que no logran romper las derrotas. Respetad a esas voces más que a su equipo que desde el pasado jueves no es capaz de soportar la responsabilidad de la victoria. Tienen miedo a ganar. Les tiemblan las canillas. Les sudan las manos. Sueñan con relojes parados. Saben que vamos hasta su casa a buscar el botín que nos pertenece: honor, honra y victoria. El general Leónidas, antes de enfrentarse con 300 espartanos al colosal ejército de Jerjes, les dijo a sus guerreros: desayunad bien porque esta noche cenaremos en el infierno. Yo estoy seguro que los nuestros cenarán en la gloria del Pizjuán con las banderas rescatadas, el honor intacto y con el balón de la victoria bajo el brazo, como aquella cabeza de Holofernes… Y será entonces que Nervión brillará de forma tan intensa que hasta el cielo de Sevilla nos tendrá envidia.
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A ver si alguien puede colgar el artículo de hoy, "Paso de vencedores", que sólo veo el encabezamiento y ya me empiezo a engorilar:
Hay un momento definitivo en la batalla de Ayacucho, Perú, donde España va a perder la corona imperial en el continente americano para dar paso a las repúblicas emergentes criollas. Un general insurgente, José María Córdoba, se dirige a sus hombres y les dice solo y exclusivamente esto: «División, de frente; armas a discreción, paso de vencedores»
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PASO DE VENCEDORES
Si lo conseguimos esta noche, tened por seguro que la felicidad nos tendrá envidia.
Hay un momento definitivo en la batalla de Ayacucho, Perú, donde España va a perder la corona imperial en el continente americano para dar paso a las repúblicas emergentes criollas. Un general insurgente, José María Córdoba, se dirige a sus hombres y les dice sólo y exclusivamente esto: “División, de frente; armas a discreción, paso de vencedores”. A mí me dice un general eso y me fajo hasta con el Capitán Trueno. No se puede expresar mejor y con tan pocas palabras lo que es esa suprema virtud de saber que se está mejor con los compañeros caídos que tiznados por la deshonra absoluta de la inhibición y la cobardía. Esta noche tenemos en Nervión un Ayacucho particular. Una batalla deportiva donde la legión vernácula, la división blanca y roja, los guerreros con el himno más hermoso que escuchar pueda cualquier estadio, tiene la obligación de ganar. Sí o sí. No valen términos medios. Y para eso, tú, eres tan o más importante que los jugadores. Tú y tu compadre. Tú y tu colega. Tú y tu yunta. Tú y la que siente tus besos con la pasión roja de nuestro escudo. Todos unidos, uno más uno, más uno, más uno, como la división que mandaba José María Córdoba, tenemos que hacer bajar desde las altas colinas del estadio de Don Ramón esa división que irá de frente, empleará las armas honorables del aliento a discreción y desfilará ante Europa con paso de vencedores. Hoy el partido no es una cuestión de honor, banderas y victorias. Hoy el partido es una batalla que no quiere mirones en las gradas, sino el compromiso sagrado de los pechos abiertos en canal donde mana el agua bendita de nuestra entrega.
Los niños nos demostraron que son hombres. Lo hicieron con todo en su contra. Y devolvieron a la sala de banderas del Pizjuán los trofeos que nos ganaron en buena lid las tribus verdes del sur. Pero hoy los niños no son lo más importante. Hoy somos nosotros los que tenemos que acompañar en la batalla a esos hombres que nos vienen demostrando que lo son. Pese a su juventud. Pese al escaso tiempo que llevan juntos. Pese a que casi nadie daba un duro por ellos hace dos meses. Pues ahí los tenéis. Labrando en el trabajo silente de los potreros de Utrera el mármol de otra leyenda. Hoy nos debemos a ellos. Hoy hay que hacer gritar a las piedras; cantar a las estrellas y emborracharnos con el dulce olor a malva que desprenden las jacarandas que rodean el Pizjuán. Hoy nuestro himno debe encender la vida de las voces que se apagaron en el tercer anillo. Para que abuelos, padres e hijos conviertan la noche contra el Oporto en aquella pelea maravillosa que Enrique V de Inglaterra le ganó al francés. Shakespeare, que no tuvo nunca problemas con la Logse ni con las faltas de ortografía, escribió cosas tremendas sobre el climax que rodeó a aquella determinante batalla. Dijo que el que no tuviera estómago para la pelea que lo dejaran partir, que se le diera el pasaporte y que le pusieran monedas en su bolsa. Que se fueran a la venta. Lejos de donde los hombres y las mujeres valientes entregan su vida por el honor de la patria.
La patria es hoy blanca y roja, sevillistas. La patria hoy es la bandera del biri, la bufanda de tu hijo, el tifo de la buena gente de gol norte, las lágrimas del abuelo que sólo pudo saborear las copas del Tremendo, la candela que desde las seis de la tarde pondrá a cien los motores de los niños en el hotel de concentración, las estrofas tan sevillanas del himno del Arrebato. Hoy eres tú quien gana este partido. Tú eres el que debe hacerle llegar a los niños de Unai lo que el uruguayo Obdulio Varela les dijo a sus compañeros en los vestuarios de Maracaná en 1950, cuando Brasil a full cogió una depresión que ni la del Loco de la Colina: los de afuera son de palo. Y si eso lo conseguimos tenedlo por seguro que esta noche la felicidad nos tendrá envidia viendo como la División marchó de frente, los fusiles de la garganta se quemaron a discreción y salimos del Pizjuán con paso de vencedores. Directamente a la gloria…
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El paragüero tiene querencia por nuestro acento, apetencia por nuestra compañía
HOY no acaba el camino. Hoy empieza. Así de dura es la realidad. Nada de lo mucho, muchísmo, hecho hasta ahora, vale nada, si esta noche no nos subimos a la estación primera que nos lleva a un paraíso de palmeras y soles de mayo. A un paraíso donde se sueña con gritos, banderas, canciones y goles. A un paraíso donde las lágrimas lo son de felicidad y las penas corren de alegría. Han caminado, como legionarios de Roma, kilómetros y kilómetros desde que agosto llovía sanjacobos sobre nuestras cabezas. Y han llegado hasta Turín no para disfrutar en el camino. Sino para tener noventa minutos con los que decirle a Sevilla: somos campeones. Somos campeones de la Uefa. Y el paragüero, que tiene querencia por nuestro acento, apetencia por nuestra compañía, dolencia de melancolía, por la ausencia del aire de nuestro viento, como nos hubiera escrito Miguel Hernández, el paragüero, quiere volver a Sevilla. Aquí descubrió el sol de Nervión. Las jacarandas en flor de mayo. Los farolillos de tus besos. La portada inconmensurable de nuestro corazón. Hoy no acaba el camino. Empieza.
Tenéis noventa minutos para pasar de la nada a la gloria. Pensadlo bien. Y apretad los dientes. Vivir la furia. Saborear la pelea. Brindar con sangre por vuestro orgullo. La vida y vuestro esfuerzo os acercan esa maravillosa oportunidad. Noventa minutos para ser diferentes, distintos, especiales, grandes y escogidos. Noventa minutos para pasar de la tierra del olvido a la patria luminosa de los ganadores. Oled la hierba de Turín. Besad la brisa piamontesa. Mirad al cielo de Italia y sabed, sabed muy bien, que cada palanga que os ha acompañado para tocar el cielo, canta para sus adentros aquella canción tan hermosa de Elvis Presley que decía: «Nunca pensé en nadie más que en ti/ siempre estabas en mi mente y en mis sueños…» Por eso fájate. Hasta la última gota de tu aliento. Hasta el último pálpito de tu fuerza. Ese amor necesita tu correspondencia. Pelea. Lucha. Combate. Muere si hace falta porque morir por tu Sevilla es vivir. Hernández, tan grande, tan inalcanzable en su poesía, dejó escrito para los amant es: « Aunque bajo la tierra/mi amante cuerpo esté/escríbeme a la tierra/que yo te escribiré». Nadie te olvidará si eres un hombre y peleas y mueres como los hombres. Siempre te escribiremos. Con la casta de nuestro himno. Y la letra de nuestro arrebato: el equipo que nunca se rinde…
Hemos ido a jugar a campos situados a la vera de estaciones de trenes; de Portugal nos trajimos un lote de toallas; de Heliópolis un canasto de suerte; de Valencia un arroz con leche que hizo muy dulce un negro de Camerún. Y de Turín nos vamos a traer la sábana y el paragüero. La sábana para que la Esperanza del Arco no pene más la muerte cósmica de su Hijo. Para que, también con Hernández, versifique nuestra Reina: «Ropas con su olor/paños con su aroma./Se alejó en su cuerpo/me dejó en sus ropas»… La sábana para nuestra bendita Niña del Atrio. Y el paragüero para pasearlo por Sevilla, en triunfal jornada, con caballos piafantes, con bufandas para el calor de mayo, con canciones para ganar la Eurovisión del fútbol, con banderas rojas y blancas que abracen de alegría la brisa con resina que empuja la tarde del Coto. Y ya todo será un lo-lo-lo-lo… Así que, Sevilla, échale huevos, alma mía, que los tienes para eso y para ganarle Ucrania a Putin y a toa sus mulas. Échale eso que te sobra: coraje, bravura, fe, corazón y vida. Échale el alma hasta rompértela en mil pedazos. Porque en cada uno de ellos va el esfuerzo de la victoria. Noventa minutos. Noventa minutos tenéis para que vuestros nombres pasen de la oscuridad del registro civil a las letras de oro del fútbol. Id, apretad los dientes y pelead como solo sabéis hacerlo los guerreros de Nervión. Que Sevilla hará crecer en los adoquines juncia y romero para darles paso a los campeones…
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Candelas de Mayo
Por J. FÉLIX MACHUCA, 7 de mayo de 2015
Una epidemia de amapolas y lirios peregrinos se ha adueñado del campo de nuestros sueños para que las flores que pintó Boticelli en el nacimiento de su primavera parezcan un dudoso ejercicio de novato. Florencia es una palabra llena de flores. Pero Sevilla es una palabra preñada de luz. Y sin luz no hay flores. Y sin flores ni los parques, ni los campos, ni Florencia tienen sentido. Viene hoy la ciudad de las flores a enfrentarse con la ciudad de la luz. Y no debe olvidar que sin nosotros, sin la luz, Florencia se arruga, se marchita, se va del aire. Así que, violas de la Toscana, hijos de Vespuccio y Torriggiano, cuando saltéis al verde prado del Sánchez-Pizjuán, honrad la luz que arde en el corazón de esta ciudad y mirad ese swing desparramado por las tribunas apretadas de fieles sevillistas a los que tendréis que dirigiros como los gladiadores de Roma antes de la pelea: los que van a morir, oh Sevilla, te saludan. Lys de Florencia, diademas de diosas, coronas de vencedores, hoy saldréis de nuestra casa de Nervión tan agotados y marchitos como nuestros claveles y lirios de Pasión tras una tarde acompañando a la Buena Muerte.
Las candelas de mayo alumbran las noches de nuestros caminos. Las candelas de mayo nos abrigan del repeluco que sorprenden nuestras madrugás de ancestrales bueyes y carretones de plata tartésica. Las candelas de mayo encienden el Pizjuán en noches tan tibias como las de hoy donde uno muere viviendo y vive muriendo de amor por unos colores que nacen de la luz y exigen a nuestros corazones el mimo especial del aliento. No os va a faltar. ¿Os ha faltado alguna vez? Ay del que se despiste esta noche mirando o gritando para otro lado que no sea la arena de césped donde los nuestros saldrán a hacer lo que llevan grabado como un tatuaje debajo del escudo: pelear hasta el último aliento, luchar hasta que se acabe el depósito del sudor y ganar como siempre. ¿Rendirse? ¿Eso qué significa? ¿En qué diccionario se esconde una palabra tan deshonrosa? Esa palabra es de otras lenguas, de otros territorios. En nuestra patria de Nervión rendirse no es ni una onomatopeya. Las madres espartanas cuando despedían a sus hijos que marchaban a la guerra les recomendaban: volved con el escudo o sobre el escudo. Esto es: volver vivos o muertos. Pero volved protegidos por el honor y la gloria. No digo yo que como Patton en Sicilia les pidamos a los nuestros lo que aquel general sobrado de testiculina y falto, quizás, de prudencia les gritaba a los valientes del tercer ejército: hoy engrasaremos nuestros tanques con los huevos de los alemanes. No. Jamás. Nosotros vamos a engrasar nuestras noches de mayo con la letra del Arrebato y las candelas de nuestra pasión. Y que el infierno, si tiene cojones, nos embista. Que ya le pediremos a Morante el puro y el capote. Para volver rojo de espanto el viola florentino.
Hoy llorará el tiempo y reirán las estrellas. Hoy el tiempo se nos hará tan corto como la felicidad y las estrellas se agarrarán fuertes a los cables del cielo para no caerse de alegría sobre el campo donde la luz de Sevilla agostó a las flores de los toscanos. Sabemos que esta guerra es nuestra, que esta copa es en propiedad, que este sueño es interminable mientras tú en la grada seas como Aquiles en la pelea; y mientras ellos, los niños, ahí abajo, recién hayan subido los escalones para salir al anfiteatro, hagan lo que hacen como nadie: ser ellos mismos para vivir lo que nunca antes han vivido. Con los años podrán contar a sus nietos diciendo ante el cd: ese soy yo y yo estuve aquella noche de candelas en el Pizjuán. A jierro con nuestro destino. Palanganas: las candelas de mayo alumbran nuestras noches para que, cantando por Triana y Jerez, le transmitamos a los florentinos lo que rezaban los relojes de sol de la antigua Roma: todas las horas hieren, la última mata. Pues eso. Esta será vuestra última hora. Y el comienzo de otra nueva hora para este Sevilla que gana matándose, vence muriéndose y doblega hasta necesitar transfusiones de sangre. Haced lo que sabéis. Que juntos nos preguntaremos lo que se preguntaban los espartanos: no queráis saber cuántos son nuestros enemigos sino dónde están. Los tenemos enfrente. Vestidos de morao. Y ellos serán los que nos arrojen sus flores camino de Varsovia…
http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/noticias/sevilla-fc/candelas-de-mayo-82304-1430994328.html (http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/noticias/sevilla-fc/candelas-de-mayo-82304-1430994328.html)
E S P E C T A C U L A R
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Candelas de Mayo
Por J. FÉLIX MACHUCA, 7 de mayo de 2015
Una epidemia de amapolas y lirios peregrinos se ha adueñado del campo de nuestros sueños para que las flores que pintó Boticelli en el nacimiento de su primavera parezcan un dudoso ejercicio de novato. Florencia es una palabra llena de flores. Pero Sevilla es una palabra preñada de luz. Y sin luz no hay flores. Y sin flores ni los parques, ni los campos, ni Florencia tienen sentido. Viene hoy la ciudad de las flores a enfrentarse con la ciudad de la luz. Y no debe olvidar que sin nosotros, sin la luz, Florencia se arruga, se marchita, se va del aire. Así que, violas de la Toscana, hijos de Vespuccio y Torriggiano, cuando saltéis al verde prado del Sánchez-Pizjuán, honrad la luz que arde en el corazón de esta ciudad y mirad ese swing desparramado por las tribunas apretadas de fieles sevillistas a los que tendréis que dirigiros como los gladiadores de Roma antes de la pelea: los que van a morir, oh Sevilla, te saludan. Lys de Florencia, diademas de diosas, coronas de vencedores, hoy saldréis de nuestra casa de Nervión tan agotados y marchitos como nuestros claveles y lirios de Pasión tras una tarde acompañando a la Buena Muerte.
Las candelas de mayo alumbran las noches de nuestros caminos. Las candelas de mayo nos abrigan del repeluco que sorprenden nuestras madrugás de ancestrales bueyes y carretones de plata tartésica. Las candelas de mayo encienden el Pizjuán en noches tan tibias como las de hoy donde uno muere viviendo y vive muriendo de amor por unos colores que nacen de la luz y exigen a nuestros corazones el mimo especial del aliento. No os va a faltar. ¿Os ha faltado alguna vez? Ay del que se despiste esta noche mirando o gritando para otro lado que no sea la arena de césped donde los nuestros saldrán a hacer lo que llevan grabado como un tatuaje debajo del escudo: pelear hasta el último aliento, luchar hasta que se acabe el depósito del sudor y ganar como siempre. ¿Rendirse? ¿Eso qué significa? ¿En qué diccionario se esconde una palabra tan deshonrosa? Esa palabra es de otras lenguas, de otros territorios. En nuestra patria de Nervión rendirse no es ni una onomatopeya. Las madres espartanas cuando despedían a sus hijos que marchaban a la guerra les recomendaban: volved con el escudo o sobre el escudo. Esto es: volver vivos o muertos. Pero volved protegidos por el honor y la gloria. No digo yo que como Patton en Sicilia les pidamos a los nuestros lo que aquel general sobrado de testiculina y falto, quizás, de prudencia les gritaba a los valientes del tercer ejército: hoy engrasaremos nuestros tanques con los huevos de los alemanes. No. Jamás. Nosotros vamos a engrasar nuestras noches de mayo con la letra del Arrebato y las candelas de nuestra pasión. Y que el infierno, si tiene cojones, nos embista. Que ya le pediremos a Morante el puro y el capote. Para volver rojo de espanto el viola florentino.
Hoy llorará el tiempo y reirán las estrellas. Hoy el tiempo se nos hará tan corto como la felicidad y las estrellas se agarrarán fuertes a los cables del cielo para no caerse de alegría sobre el campo donde la luz de Sevilla agostó a las flores de los toscanos. Sabemos que esta guerra es nuestra, que esta copa es en propiedad, que este sueño es interminable mientras tú en la grada seas como Aquiles en la pelea; y mientras ellos, los niños, ahí abajo, recién hayan subido los escalones para salir al anfiteatro, hagan lo que hacen como nadie: ser ellos mismos para vivir lo que nunca antes han vivido. Con los años podrán contar a sus nietos diciendo ante el cd: ese soy yo y yo estuve aquella noche de candelas en el Pizjuán. A jierro con nuestro destino. Palanganas: las candelas de mayo alumbran nuestras noches para que, cantando por Triana y Jerez, le transmitamos a los florentinos lo que rezaban los relojes de sol de la antigua Roma: todas las horas hieren, la última mata. Pues eso. Esta será vuestra última hora. Y el comienzo de otra nueva hora para este Sevilla que gana matándose, vence muriéndose y doblega hasta necesitar transfusiones de sangre. Haced lo que sabéis. Que juntos nos preguntaremos lo que se preguntaban los espartanos: no queráis saber cuántos son nuestros enemigos sino dónde están. Los tenemos enfrente. Vestidos de morao. Y ellos serán los que nos arrojen sus flores camino de Varsovia…
http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/noticias/sevilla-fc/candelas-de-mayo-82304-1430994328.html (http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/noticias/sevilla-fc/candelas-de-mayo-82304-1430994328.html)
E S P E C T A C U L A R
No había leído yo esta oda en prosa al sevillismo escrita con la estilográfica del juanelo cuyo depósito de tinta roja es el corazón de J. Félix Machuca.
A su supuesto sevillismo (porque será sevillista, ¿verdá?) hay que sumar sus dotes premonitorias. Tan es así que parece que su encendida prosa ha sido parida 'después' y no 'antes' del partido.
¡Es que lo ha clavao el gachó!.
Grande, muy grande el señor Machuca. :-*
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No conocía yo la existencia de este grandioso poeta llamado J. Félix Machuca.
Desde hoy me pongo a sus pieses aunque venga de vuelta de pegarse catorse horas en la Feria o haya seguío La Madrugá de cabo a rabo.
Y fijarsus bien en lo que digo; me tragaré tós los sapos que sean necesarios y entraré en el diario cavernícola (ya sabéis lo que me cuesta) solo por leer sus logradísimas crónicas. Al fin y al cabo, es de ese diario de donde saca las habichuelas el poeta para mantener a su familia.
¡Bendito seas J. Félix, por hacerme sentir esta emoción que sirve de alimento a mi viejo corazón palangana!. :-*
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Por segunda vez te lo digo. J. F. esto no se hace. Emoción a flor de piel. Tu padre y el mío desde arriba estarán regocijándose de sevillismo con tu artículo.
Sevillismo "a jierro".
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(http://s2.subirimagenes.com/otros/previo/thump_9377208img1654.jpg) (http://www.subirimagenes.com/otros-img1654-9377208.html)
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«Dulcemente infartados»
Así estaremos esta noche. Dulcemente infartados. Como si hubiéramos visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de las puertas de Tannhäuser. O la fortuna nos hubiera regalado una noche en la alcoba de Beyonce con el maromo en comisión de servicio. Así estaremos esta noche, palanganas. Dulcemente infartados. Con un gotero de cruzcampo muy fría en las venas. Y en la boca una mascarilla con el aire puro que respira una canción de los Biris. Yo ya siento los síntomas, cohones. Yo ya tengo un dolor agudo de alegría en el pecho. Y el corazón se me está poniendo gordo, gordo, gordo. Hinchado de patriotismo sevillista. Colapsado por unas arterias convertidas en ríos caudalosos de fe y lealtad. ¿Un médico? Pero si hay médicos que conozco que también están gozando de este chungo tan bonito. ¿Un médico para qué, joé? Un orfebre. Un carpintero de lo blanco. Un platero renacentista.
Eso es en todo caso lo que necesitamos. Para levantarle un altar en mitad del río al colesterol blanco que tupe mis venas de pasión. Eso es lo que necesitamos hoy. Porque hoy, palanganas, estamos otra vez infartados de amor y lucha. De caricias y zarpazos. Hoy Varsovia es Nervión. Y la sed tiene siete mil devotos en la calle dispuestos a beberse la vida con otra copa más. Para hacernos ver que la gloria existe. Que vive y se goza en blanco y rojo. Y que cuando llega a sus puertas, San Pedro no repasa tu expediente. Solo te pregunta: ¿Y tú de quién eres? Porque si no eres de Nervión la gloria no está hecha para ti. So pagano…
En Roma había epitafios donde se leía: fui lo que eres y serás lo que soy. Hace tiempo que pudimos escapar del mundo de los muertos, de las necrológicas y los epitafios. Para convertirnos en señores de la guerra. En bravos guerreros que piden a gritos versos épicos y heroicas para mitos deslumbrantes. Ya no os acordáis porque sois unos borrachos. Estáis ebrios de triunfos y ciegos de victorias, haciendo pensar a los responsables de la partida nacional de Eurovisión que el año que viene España lleva a Coke a cantar qué dolor, qué dolor. Y nos votan hasta los de Ucrania. Los mismos a los que hoy le vamos a dar por la baticola poniéndole fronteras a tanto hijo de Putin como por allí han desparramado la sangre, la muerte y el odio.
Somos de lo mejor que da esta ciudad. De lo más sublime que inspiran las musas de sus mejores cantos. Hemos doblegado a media Europa. Batalla a batalla. Casa por casa. Disparando mejor que ellos. Apuntando como un seals. Disputando cada centímetro de césped como si estuviéramos atacando la Colina de la Hamburguesa. Nadie nos dio nada. Todo lo conquistamos a fuerza de valor, casta, coraje y fe. Mucha fe. Fe en algo que subrayé al arrancar este párrafo. Estamos vivos. Palpitamos. Creemos en lo que hacemos. Porque hace tiempo que dejamos el mundo de los muertos y solo concebimos la vida para pintarla de colores épicos y llenarla con copas de plata.
Siete mil voces con mi lengua, con mi acento y con mi mismo corazón estarán esta noche en Varsovia cantando como cantamos y marcando el compás por sevillanas. El estadio será un tablao. Y los niños volverán a bailar y cantar su fútbol como los Montoya en un bautizo gitano. Y lo harán como se hacen las cosas que se aman por encima de cualquier otra pasión: como la primera vez. Esta no es la cuarta. Será la cuarta que coloquemos en la sala de trofeos. Pero no es la cuarta. Es la primera. Porque así se ganará la cuarta. Con la misma fe, con la mismas ganas, con la misma ilusión con la que se peleó la primera. Hay una canción que suena en mi alma cuando os escribo esta premonición.
Y en una de sus estrofas dice: nadie va a tocarme de esa manera/ de la forma que lo hiciste el primer día. Es Christopher Cross en Never be the same. En eso estamos. A punto de tocarte como la primera vez en Eindhoven. De sentirte tan fresca, lozana y joven como aquella primera vez. Varsovia está mucho más lejos que La Palmera. Por eso hay que ir a por lo nuestro. Salimos, jugamos y nos la traemos. Para poder gritar que seguimos dominando Sevilla por derecho propio y que Europa se pone un babero viendo cómo a lo que ya es normal en nuestras vidas seguimos abrazando como si fuera la primera vez…
CON PERMISO.
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Joder no he podido reprimir las lagrimas,que orgullo joder que orgullo.SI NO ERES DE NERVION LA GLORIA NO ESTA HECHA PARA TI.SO PAGANO.Simplemente maravilloso . :'(
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Un salmo de estos te pone a más de mil. ENGORILAMIENTO modo on.
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Joder no he podido reprimir las lagrimas,que orgullo joder que orgullo.SI NO ERES DE NERVION LA GLORIA NO ESTA HECHA PARA TI.SO PAGANO.Simplemente maravilloso . :'(
Esa frase es de tifo gordo de Biris.
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(http://s2.subirimagenes.com/otros/previo/thump_9377208img1654.jpg) (http://www.subirimagenes.com/otros-img1654-9377208.html)
Sublime. Demamazo
Y leido a posteriori aún más
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Impresentable lo que acaba de publicar en orgullo de Nervión. De despido immediato por mucho que escriba para una audiencia local.
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Que cada uno opine... Para mi es un +1000
Caciques contra gitanos
Por Félix Machuca, 10 de junio de 2015 12:17 h.
Es de dominio público que a los sevillanos, ya sean de Nervión o de La Palmera, nos conocen fuera de nuestro paraíso interior como yonquis y gitanos. La rima es vomitiva: sevillanos, yonquis y gitanos. Pero a los sevillanos, ese verso fácil, nos la pone dura, tanto que entendemos que la mala baba de su envidia solo mide la grandeza de nuestra singularidad. A mucha honra, capullos sin madres, eso es lo que somos: yonquis y gitanos. Pero con una clase que ni los expedientes más aventajados del colegio del Pilar de Madrid o del más caro de Pedralbes nos llegan a la suela de nuestras chanclas. Somos yonquis de nuestras dependencias emocionales. Esas que también os hacen babear cuando descubrís que en Sevilla hay que llorar de emoción ante el imperio de nuestros sentidos. Y gitanos cantando por Camarón los misterios del tiempo que llevamos rompiéndonos la camisa y la boca por defendernos de lo vuestro. Y lo vuestro, cada vez que baja por la resbalaera desde Madrid hasta el Guadalquivir de las estrellas, es siempre un bajío mal encarado, un rostro siniestro de cacique abusando de los gitanos. Ellos roban las gallinas. Nosotros penamos. Pero unidos nos temen.
Han colocado a Sevilla en la diana de sus torcidos objetivos. Han colocado a Sevilla en el centro del punto de mira de sus balas de plata fina y cascabeles de whiskys largos para inspirar sus bajos instintos. Y nos han elegido porque saben que Sevilla es dos, no una. Que en esta ciudad la brecha se hace grande por una natural división de pareceres en todo. Y como somos vecinos pero fáciles de enfrentar, pues las jerarquías del fútbol se ceban con Nervión y La Palmera para dar clases de moral y ejemplo. Mira tú quién las va a dar: uno que está doblemente imputado. Y el otro que corre todas las mañanas, cada vez más rápido, para que no le salpiquen los churretes de fango negro de los mangazos de la Fifa. Estos dos caciques quieren acabar con nosotros, con los sevillanos, con los yonquis y gitanos. Y no saben, por absoluto desconocimiento de lo que supone el agravio en nuestras almas, que la verdina y la palangana coexisten y conviven. Que somos vecinos y primos. Que entre nosotros nos entendemos. Pero no entendemos que desde fuera, de forma tan barata, quieran liquidarnos aprovechando nuestra inevitable desunión. Porque, como buenos yonquis y gitanos, la adversidad nos une y de esa unión nacen las sombras que os provocan mucho miedo. En la calle hacemos milagros.
Al futbol sevillano lo han cogido para jugar al abejorro. Y parece, como leía el otro día en un tuit, que somos nosotros los únicos espectadores que tras el descanso de un partido nos damos la paz y sacrificamos niños menores de cinco años al dios de la violencia. Nos quieren joder la temporada a base de cierres parciales o totales porque dos mil tíos (dos mil, medidos con un tino científico, de agrimensores nucleares) le cantaron en el último Sevilla versus Real de la cosa, «ese portugués que hijo de tal es», como si eso solo se lo cantaran en Sevilla. Por cánticos tan ofensivos como comunes a la multipropiedad intelectual de todos los campos de España, si la justicia fuera equitativa, aquí no se jugaba la Liga. No habría un campo abierto. ¿Hay que repasar la bajeza moral de la pitada en la Copa y la respuesta de eunucos políticos de la Federación? ¿Hay que repasar las muertes violentas sucedidas en los estadios de la meseta sin que pase absolutamente nada? ¿Hay que seguir subordinados a la obscena cacicada federativa por unos cánticos mientras en Madrid, al lado de su casa, perpetran violencia post mortem contra un inolvidable jugador sevillano? Podríamos rompernos la cara llevándonos razones a la misma. Para entender que la arbitrariedad la han convertido en Justicia. Y la Justicia en un prisionero de sus cacicadas. Este asunto, tan provocador, solo se soluciona en la calle. Pongamos a cuarenta mil sevillanos, yonquis y gitanos, a defender lo que nos corresponde, con banderas de Nervión y La Palmera, unidos ante un enloquecido aparato federativo, incapaz de decir pío ante un tifo pro etarra y mandar cerrar un campo por cantarle a un portugués la versión libertaria de una rima de Pessoa. A la calle. Y los caciques también…
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Que cada uno opine... Para mi es un +1000
Caciques contra gitanos
Por Félix Machuca, 10 de junio de 2015 12:17 h.
Es de dominio público que a los sevillanos, ya sean de Nervión o de La Palmera, nos conocen fuera de nuestro paraíso interior como yonquis y gitanos. La rima es vomitiva: sevillanos, yonquis y gitanos. Pero a los sevillanos, ese verso fácil, nos la pone dura, tanto que entendemos que la mala baba de su envidia solo mide la grandeza de nuestra singularidad. A mucha honra, capullos sin madres, eso es lo que somos: yonquis y gitanos. Pero con una clase que ni los expedientes más aventajados del colegio del Pilar de Madrid o del más caro de Pedralbes nos llegan a la suela de nuestras chanclas. Somos yonquis de nuestras dependencias emocionales. Esas que también os hacen babear cuando descubrís que en Sevilla hay que llorar de emoción ante el imperio de nuestros sentidos. Y gitanos cantando por Camarón los misterios del tiempo que llevamos rompiéndonos la camisa y la boca por defendernos de lo vuestro. Y lo vuestro, cada vez que baja por la resbalaera desde Madrid hasta el Guadalquivir de las estrellas, es siempre un bajío mal encarado, un rostro siniestro de cacique abusando de los gitanos. Ellos roban las gallinas. Nosotros penamos. Pero unidos nos temen.
Han colocado a Sevilla en la diana de sus torcidos objetivos. Han colocado a Sevilla en el centro del punto de mira de sus balas de plata fina y cascabeles de whiskys largos para inspirar sus bajos instintos. Y nos han elegido porque saben que Sevilla es dos, no una. Que en esta ciudad la brecha se hace grande por una natural división de pareceres en todo. Y como somos vecinos pero fáciles de enfrentar, pues las jerarquías del fútbol se ceban con Nervión y La Palmera para dar clases de moral y ejemplo. Mira tú quién las va a dar: uno que está doblemente imputado. Y el otro que corre todas las mañanas, cada vez más rápido, para que no le salpiquen los churretes de fango negro de los mangazos de la Fifa. Estos dos caciques quieren acabar con nosotros, con los sevillanos, con los yonquis y gitanos. Y no saben, por absoluto desconocimiento de lo que supone el agravio en nuestras almas, que la verdina y la palangana coexisten y conviven. Que somos vecinos y primos. Que entre nosotros nos entendemos. Pero no entendemos que desde fuera, de forma tan barata, quieran liquidarnos aprovechando nuestra inevitable desunión. Porque, como buenos yonquis y gitanos, la adversidad nos une y de esa unión nacen las sombras que os provocan mucho miedo. En la calle hacemos milagros.
Al futbol sevillano lo han cogido para jugar al abejorro. Y parece, como leía el otro día en un tuit, que somos nosotros los únicos espectadores que tras el descanso de un partido nos damos la paz y sacrificamos niños menores de cinco años al dios de la violencia. Nos quieren joder la temporada a base de cierres parciales o totales porque dos mil tíos (dos mil, medidos con un tino científico, de agrimensores nucleares) le cantaron en el último Sevilla versus Real de la cosa, «ese portugués que hijo de tal es», como si eso solo se lo cantaran en Sevilla. Por cánticos tan ofensivos como comunes a la multipropiedad intelectual de todos los campos de España, si la justicia fuera equitativa, aquí no se jugaba la Liga. No habría un campo abierto. ¿Hay que repasar la bajeza moral de la pitada en la Copa y la respuesta de eunucos políticos de la Federación? ¿Hay que repasar las muertes violentas sucedidas en los estadios de la meseta sin que pase absolutamente nada? ¿Hay que seguir subordinados a la obscena cacicada federativa por unos cánticos mientras en Madrid, al lado de su casa, perpetran violencia post mortem contra un inolvidable jugador sevillano? Podríamos rompernos la cara llevándonos razones a la misma. Para entender que la arbitrariedad la han convertido en Justicia. Y la Justicia en un prisionero de sus cacicadas. Este asunto, tan provocador, solo se soluciona en la calle. Pongamos a cuarenta mil sevillanos, yonquis y gitanos, a defender lo que nos corresponde, con banderas de Nervión y La Palmera, unidos ante un enloquecido aparato federativo, incapaz de decir pío ante un tifo pro etarra y mandar cerrar un campo por cantarle a un portugués la versión libertaria de una rima de Pessoa. A la calle. Y los caciques también…
" Chapeau"
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Sí señor, un chapó muy gordo al Don Félix Machuca. Solo que...
Que yo sepa, lo de 'yonquis y gitanos' solo nos lo llaman las hordas madrilés; las otras hordas (las catalinas, digo) en todo caso nos llamarían 'charnegos' o 'murcianos'.
Aprovecha Don Félix el medio golpista en el que escribe para, así como quien no quiere la cosa, llamar eunucos a los cabestros de la Federación en nombre, asegura él muy serio, de la libertad de expresión y sin percatarse de que esa misma libertad de expresión fue la que ejercieron los casi cien mil espectadores de la Final de Copa pitando un himno que les suena extraño y a un Rey que les ha sido impuesto. Impuesto por, entre otros muchos conspiradores, por la familia (¿famiglia?) propietaria del muy monárquico diario ABC.
¿En qué quedamos Don Félix?. ¿Libertad de expresión para quienes a ustedes se la permitan o para todos?. Le recuerdo que, aunque es usté mucho más joven que yo, habrá oído hablar de la falta de libertades que sufrimos durante cuatro décadas los sevillanos y, con los sevillanos, el resto de españolitos en la que contribuyó, y no poco por cierto, el diario donde usté tan brillantemente escribe, Don Félix.
En nombre de la misma libertad de expresión que usté usa para arrearle a los eunucos cabestros federativos y patronales furgolísticos, me voy a permitir decirle que se le ve demasiao el plumero, Don Félix.
Maestro; cejilla al tres por aires huervanos.
Presa está la libertá
en la cárse der dinero
entre rejas encadená
y tiene por carseleros
al engaño y la maldá.
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Grande, muy grande hoy lo suyo:
http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/opinion/la-opinion-de-felix-machuca/las-lagrimas-de-ragnar-102614-1462435160.html (http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/opinion/la-opinion-de-felix-machuca/las-lagrimas-de-ragnar-102614-1462435160.html)
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Lo has vuelto a hacer José Félix. Ya no hay vuelta atrás. Vaaaaammmmoooooosss coño
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Ellos rotan; nosotros no
Por eso nos encastamos llevando en la rabia lo que el toro en su ingle, para que nadie, absolutamente nadie, ni profesional ni amateur, ni bilardista ni menotista, se equivoque
Esa es la historia de todo este tinglao. Que ellos rotan. Nosotros no. Nosotros tenemos que jugar siempre. Llenar la gradona siempre. Cantar el himno siempre. Despellejarnos ahí arriba siempre. Y no entregar la cuchara jamás. Ese es nuestro destino. Nuestra sagrada comunión con los colores. Nunca desertar. Que deserten los cobardes y los que no nacieron para la pelea. Los que rehúyen el compromiso. Los que no soportan la intensidad. Los que tiran la espada y salen corriendo porque ven ante sus ojos un ejército de contrariedades y se rinden en los brazos del nihilismo. No somos italianos en Bilbao. Ni franceses ni británicos en Dunkerque. Nos tomamos muy en serio la letra de nuestras más bravas canciones. Y si no sabemos rendirnos es porque esa palabra la inventaron para otras lenguas. Nunca para las antiguas de Nervión. No sabemos correr para atrás. Pueden cangrejear ante el palio de la desesperación once tíos que tienen problemas para ir de frente y por derecho hacia la puerta del equipo contrario. Pero si la grada los guían, si nuestras voces se lo dicen bonito, si nuestra pasión inunda los corazones apagados de la cuadrilla, la gente buena que pelea ahí abajo tira del carro a jierro y nos llevan a la gloria. Un nihilista diría que para qué creer en el paraíso si nadie regresó a contarnos que existe. Nosotros lo hemos visto, palanganas. Una jartá de veces en diez años. Un paraíso que discurre entre el Guadalquivir y el río de plata de mayo.
Ellos rotan. Siete, ocho jugadores por partido. Nosotros jugamos con el menisco como una acelga o con la triada como si nos hubiera pasado por encima un encierro de Pamplona. O con la voz tan rota como una soleá con sangre de Chocolate. Nunca nos lesionamos. Nunca nos cansamos. Jamás ponemos a cero grados la ebullición de una sangre roja que necesita del infierno para alcanzar la gloria. No se cómo estarán los vestuarios sevillistas esta noche. Pero yo, con las manos por delante como se canta en Utrera, lo empapelaba de fotos, plegarias y canciones nuestras. Lo convertía en un espectáculo capaz de hacer cantar al pavo real y de embestir a un cordero. Capaz de hacer que el alicatado palpite sintiendo cómo corre la sangre por las venas del estadio y cómo la voz ronca de su eco me recuerda la de Caparrós cuando prendía en los legionarios el fuego sagrado del compromiso y la motivación.
Ellos rotan. Nosotros no. Por eso exigimos. Por eso reclamamos. Por eso nos encastamos llevando en la rabia lo que el toro en su ingle, para que nadie, absolutamente nadie, ni profesional ni amateur, ni bilardista ni menotista, ni tirio ni troyano, ni justicialista ni montonero se equivoque. Aquí se puede jugar con la pizarra a pintar el dibujo que se quiera. Clásico, neoclásico, impresionista o cubista. Pero al final, los que no rotamos, los que vamos a Nervión como a un ritual, los que nunca se cambian un escudo por otro, ni besan otra bandera que la propia, exigimos que el cuadro sea tan bonito como nos prometieron. Y tan equilibrado de color, fuerza y argumento que nadie se pierda cuando lo vea ni se desespere en un garabato sin genio. Decía Picasso que para pintar bien había invertido mucho tiempo hasta llegar a hacerlo como un niño. Hemos pintado un museo más hermoso que el de Orsay sobre el lienzo vegetal de Nervión, donde los niños de blanco y rojo han dibujado como los ángeles. Esta noche ante los olímpicos de Lyon, los que no rotamos, los que vamos a la guerra a pecho descubierto, queremos ver dibujitos de colores para asombrar nuevamente a Europa. Y eso se hace ganando. Que es lo que se le pide a los equipos llamados para la gloria.
http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/opinion/la-opinion-de-felix-machuca/ellos-rotan-nosotros-no-112023-1474965239.html (http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/opinion/la-opinion-de-felix-machuca/ellos-rotan-nosotros-no-112023-1474965239.html)
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Gran artículo.
Me ha encantado
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¡Que bien escribe el joíoporculo fachilla!. :o
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Nervión tiene un sonido especial
Eso dice el espía que redacta los informes para LaLiga. Que Nervión suena fatal. Que Nervión insulta, denigra y humilla. El espía no está entre las mejores amistades de John Le Carré. Pero si entre los que más crédito atesora en la cúpula del Mossad de la Liga. Me cuentan que, en cierta ocasión, a un sevillista de pro, en una reunión con Tebas, el confeso realista que no se empalaga comiendo dos docenas de merengues en la dulcería de don Florentino, le dijo que tarde o temprano acabaría cerrando el Pizjuán. Quizás como medida ejemplarizante. Porque en Nervión las palabras son sapos. Las frases, dagas en el honor del adversario. Y los cánticos, insultos a la patrona de la casa donde nació un hijo futbolista al que Nervión reprueba. La pregunta es siempre la misma: ¿solo suena así Nervión? ¿Solo Nervión tiene un sonido especial? ¿En otros campos del fútbol español ni se insulta, ni se humilla, ni se agrede verbalmente? ¿Son esos campos como el monasterio de Silos a las cuatro de la tarde? ¿Seguro?
Hay un vídeo muy reciente circulando por las redes en las que se aprecia con absoluta nitidez cómo un grupo de madridistas radicales, en el partido de ida de la Copa, fueron “casualmente” ubicados justo debajo de un grupo de sevillistas. Durante todo el partido sufrieron un diluvio de insultos, humillaciones y otras variantes líricas capaces de sacar de quicio a una estatua de mármol. No estaba el espía. Así que Tebas no se enteró de lo que pasó en el Bernabeú donde, así, así también insultan los del Madrid. En la prensa sevillana solo apareció un comunicado, perdido y aislado, del peñismo blanco denunciando los hechos. Fue como una lágrima en el océano. Se perdió en el mar de letras de los periódicos. Un buen amigo me cuenta cómo en el estadio del Valencia, en cierto encuentro con el Sevilla, tuvieron que salir de naja (iba acompañado de sus hijas pequeñas) porque los chicos que entregaron su club a un chino para seguir perdiendo como un indio, comenzaron a mearlos desde la grada superior. Con la policía presente y sin que hicieran, siquiera, un amago de intervención para cortarle la incontinencia a los guarros. En el campo del Manzanares ¿hay que contar lo de Puerta y lo de yonquis y gitanos? ¿Y en Eibar? ¿Y en algún campo hermano del sur donde el piropo más rimado es Puta Sevilla? ¿Seguro que es solo aquí, en Nervión, donde las palabras duelen?
La campaña del club insistiendo en que insultar no es animar y animar no es insultar no creo que se encuentre en otros muchos campos españoles. Quizás porque en Nervión se insulta mucho. Mucho. A veces de forma desmesurada. Personalmente me resulta muy, pero que muy desagradable ir a Nervión con mi hija y tener al lado de mi localidad, por atrás o a la vera, a un descerebrado que ha convertido su lengua en una máquina febril de insultar y humillar al adversario. No lo puedo soportar. Me provocan las mismas arcadas que el aceite de hígado de bacalo en copa de balón. Pero sigo preguntándome en voz alta: ¿solo el espía de la Liga tiene motivo de inspiración para perseguir orfeones de insultos en Nervión? La normativa de la Liga para sancionar estas situaciones resulta tan evidente como escorada. Porque solo descubre lenguas de serpientes en Nervión. Nunca en el Bernabeu, ni en el Manzanares, ni en Valencia, ni en Eibar, ni en el campo hermano de espetolandia…Y eso se carga por la mitad del eje el objetivo pedagógico que toda norma sancionadora transporta en su espíritu. ¿Con que jeta tan dura se puede machacar a una institución por hacer lo mismo que se hace, impunemente, en casi todos los campos menos en los de badminton? La rebeldía con la que Nervión contesta a semejante agravio solo es explicable por la arbitrariedad con la que se aplica la norma. Esa doble vara de medir las voces que tienen Tebas y sus espías. El día que uno de estos espías informe que a los señoritos también se les multan porque dicen tacos horrendos a los catetos de provincias que van a animar a sus equipos, ese día, digo, lo mismo las gradas comienzan a entender que animar no es insultar y las cosas en Nervión comenzarán a reconducirse. Pero hasta entonces cuidado. Un día de estos el espía de Tebas entiende que es muy penalizable cantar el himno del Arrebato por la sencilla razón de que es el mejor de España y parte de Europa.
http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/opinion/la-opinion-de-felix-machuca/118019-118019-1484728898.html (http://sevilla.abc.es/deportes/orgullodenervion/opinion/la-opinion-de-felix-machuca/118019-118019-1484728898.html)
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Aaaaaaameeeeeén
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Por eso una mierd.........para los qué nos quieren callar.
Si en las últimas 5 visitas del R. Mandrid, el Sevilla no hubiera conseguido 4 victorias, iban a estar haciéndonos la ola.
¡VIVA EL SEVILLA!.